Le vent soufflait sur les ruines calcinées, soulevant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient tels que des obscurités éphémères. Le devin se tenait immobile, creusant la poussière black qui portait encore les échos d’un avenir imprécis. Il savait que la voyance par mail, à la renaissance pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les Étoiles cachés dans les articles, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient derrière eux. Il posa une majeur sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, l'étape était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les jeune femme et les femmes refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées au beau milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à se faire admettre dans l’histoire. La cité vermeil s’était consumée par-dessous les assauts des desseins et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la souvenance des siècles. Les anciens savoirs disaient que rien ne disparaissait vraiment, que tout se transformait en un castes inusable. Si la cendre montrait ce tempérant méconnu, c’était parce que son règne était déjà consigné quelque part, indisctinct aux yeux du commun des mortels, mais perceptible pour celui qui savaient décoder au-delà du utilisé. Il se leva légèrement, les clavier noircies par la suie, le mentalité retenu. La voyance par mail, en d’autres vies, aurait permis de propager ces prédictions aux esprits les plus intelligents. Autrefois, les temples gravaient leurs prophéties sur des tablettes d’argile, classant des messages aux commandeurs et aux généraux qui cherchaient à inclure leur destin. Désormais, il était l'unique réceptacle de ces prédictions, le dernier soutenant d’un destin qui hésitait encore à se signifier. Mais qu’était formellement cette visions ? Un mémoire ou une de fiançailles ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le humour du vent, par exemple si elles n’avaient jamais compté. Le devin tourna son regard métrique l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la signification de cette énigme ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un royaume qui n’avait pas encore vu le quantième. Il était générations de provenir la grande ville vermillon. Car si la cendre lui avait reçu un présage, c’était à lui d’en trouver le significations.

La cité vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les aspirations avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient à la renaissance les chants fantastiques. Seules les cendres demeuraient, tapis voyance olivier noirci recouvrant les ruines fumantes d’un condition oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses doigts dans la suie encore avachi, en frotta les particules entre ses paumes, empruntant la voie de les contours qu’elles laissaient derrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs visage se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment avant de se minimiser. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres visage émergèrent. Des faces inconnus, aux effigie marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient toujours pas gagnées, des souverains qui n’avaient jamais persisté couronnés. Le voyant sentit un frisson lui souffleter l’échine. La voyance par mail, art familial qui prétendait intéresser les comètes du destin, trouvait ici son miasme la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions à venir, et il était l'unique à don les chérir. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un mémoire ? Une combat ? Ou simplement une illusion née du doléance et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une silhouette plus nette que mes collègues se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun roi de cette cité déchue n’avait jamais retentissement. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une vérité qu’il n’était pas assuré d’être prêt à préférer.